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　　一场秋雨，满院的花草便都枯残凋零，半碧半黄的槐树叶被扑得湿透, 沉沉地从枝头坠下，如失怙的孤鸟。

　　谢昼站在虚掩的门边, 怔怔望向屋内。

　　薄布帘子将晚秋的寒意尽数隔开，丝丝缕缕药气散出来。

　　屋里被早早燃起的炭盆熏得暖乎乎的, 无厌正拿着热水绞过的帕子给程思齐擦手擦脚。他眼睛看不见，但擦得认真又仔细, 连那些细小皲裂的伤口缝隙都不放过。

　　擦好了, 他便用热水泡泡手，然后就着这热腾腾的劲儿，涂上药酒, 给程思齐揉按着那几处有些扭曲变形的骨节。

　　程思齐躺在床上，苍老的脸上尽是惨白灰败之色。

　　他睁开黄浊的眼珠，干涩地转动了下, 看向坐在床头的无厌。他其实也看不大清楚了, 只是模糊地能勾勒出这个人的轮廓, 瞧不见眉眼。

　　这让他有些失落, 哑声道，“……看不清你了。”

　　“糟老头子一个，有什么好看的？”

　　话虽这么说, 但无厌还是俯下身，凑近了些，摸了摸程思齐的眼角，“我去给你煎药，想我了就喊我。”

　　扶着床沿起身，无厌将床头拴着一个小铃铛的红绳绑到程思齐的手指上，试探着拉了拉，便听到一串清脆响亮的撞击声。

　　只要这铃铛声响起，不管无厌在院子的何处，都会赶回屋里。这就像是无厌对程思齐的承诺一般，永远没有食言过，欺骗过。

　　“嗯。”

　　程思齐应着，眼里带着浓浓的眷恋。

　　又安抚般摸了摸程思齐的手，无厌才弯腰拎起角落里的小马桶，慢腾腾走出去。

　　一出门，谢昼便要伸手去接，无厌却朝他摇摇头，自顾自拎着，清理好马桶，然后又挪到灶台边，净手生火，架起药罐子熬药。

　　他坐在炉边，给炉子扇着扇子，眉目平静。

　　谢昼低声道：“师爹，师父是不是……病得更重了。”

　　他这话一说出口，心中便像是拧满了酸水一般，又涩又疼，直堵到嗓子眼，让他眼眶发胀。

　　许多人，包括他谢昼，从来没有想过，这两位老人之中最先倒下的，竟是一贯风风火火，生龙活虎的程思齐。

　　只是雨后摔了一跤。

　　便像是有什么东西彻底摧折了这位老人一生的坚实硬朗一般，让他不得不躺在床上，成为一个连起身都困难的，数着日子离世的不治之人。

　　刚病时，许多名医都来看过，许多人也都来探望过。

　　但人老了，就是老了。

　　老并非是一种病症，而是一种无药可医的规律。除非是仙丹妙药，不然想让程思齐恢复如初，只能是痴心妄想。

　　而谢昼的灵丹妙药，却又被拒之门外。

　　程思齐病了之后，整个人便肉眼可见地憔悴消瘦下来。

　　病痛折磨得他一宿一宿睡不着，只能闭着眼，忍着疼，数着更漏滴答的响声。夜间手脚稍一抽筋