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　　当你盖上最后一块画布，面前的城市也已经进入夜色，楼下十字路口的拥堵刚刚过去。

　　还有几个反映慢半拍的司机在交警的催促下长长的拖着尾灯。

　　人行道上是蚂蚁一样匆匆奔走的人。

　　他们夹着手提包，拎着手提袋，挎着大背包。

　　这一群这座城市最年轻燃料，从这个制造虚荣与梦想的机器中褪去。

　　他们拖着空壳一样的身体，退到屋里、床上，短暂的释放出自己的最后一点余热。

　　又匆匆的转身照顾小腹往上的一个器官，胡吃海塞的为第二天蓄能。

　　你像看着一节节空电池一样看着他们：为什么不背双肩包呢，显得年轻。

　　很快，你明白，当笔落下，你也将失去一切俯瞰的能力，你也将匆匆的流入到他们的队伍中去。

　　你也会拿着整瓶的水往喉咙里灌，把食物往胃囊里装。然后排泄、冲洗、待机一样的候在床上。用以确保不渴、不饿、不痛不痒，最重要的是，不死。

　　又在天将亮时穿越半个城市，站在那架能升到十二楼的电梯上。

　　夜已深。

　　你拉上画室的窗帘，谁没见过五彩斑斓的黑呢。

☆、红（八）

　　远处的积雨云正在堆积，时刻酝酿着一场暴雨。

　　屋里的灯亮着，你抱住双臂，斜坐在床上。

　　“这是我的隐私。”

　　说完你低下头不去看他。

　　你已经流血两周，他也只是出于他有限的常识关切的问起。

　　你不知是什么做祟，就说出了这句。

　　他抬头怔怔的看着苍白的你，嘴唇动动，好像又没说出些什么，也低下头去。

　　潮湿的风穿过窗户漏了进来，翻书一样翻飞着他鬓间的发，你望着那几根新生的银白，他脆弱的颓丧的依着门框。自责如即将来临的暴雨一样乌压压的的朝你压来。

　　小腹正以极高的频率脘痛着，你从痛中抽出身，轻轻的走到他的身后，抱住他。

　　那团炙热的气流像借了屋外的风势一样活跃起来，它们撞击着，扭曲着那个被剜空的伤口。

　　你感觉到你的重量正全部的转移到他的背上，你双腿失控的纸片一样从他身上滑落。

　　“猫儿！”

　　他惊的在你即将触地的时候将你托起，在他轻轻的呼唤中你回过神来。

　　你的头躺在他温热的手掌，他将你轻轻的靠在床头。

　　“到底怎么了？”

　　他伸出手探探你的额，紧锁着眉头。

　　你只知道自