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认定了你们之间的感情，是七情六欲之外的超越本我的存在。

　　你庆幸自己勇敢的拯救了他。

　　在钟楼那间小小的教室里，除了唐突、意外，未来可期。

　　就像多年以后，在异国他乡的土地上，当你以为一切都已经尘埃落定。

　　那封飘洋过海灯火中的来信。

☆、黑（七）

　　没有撕心裂肺，只觉得心里像漏了个洞。

　　就像半夜醒来胃隐隐幽幽的灼烧。

　　粉灰的被子松懈的裹在你的身上，像一只巨大平滑的囊，你从被子中伸出手，摸索着台灯的开关。

　　灯泡从尺寸不匹配的灯罩中露出光来，黄光将被口照成了肉一样的深红，缩口越开越大，你的头、半只肩膀、手臂，你一动不动的，像被娩了出来。

　　阴影里支起的一只手，暗色手臂上一道道浅红的抓痕。

　　它们轻轻的咬起一条条凸痕，在光的探照下长出并不均匀的阴影。

　　像浅埋在泥土里的树根，道旁，在路边，闷热的水泥皮下，忍气吞声，沉默生长。

　　似乎封印了一个了望云天的灵魂，但灵魂又怎么可能禁锢的了，它的一片叶子闪耀着自由的光。

　　在水泥地盘桓的隆起里，在绿化带碎裂的花砖里，这个由人族制定规则的社会，它们沉默、谦抑的生长。

　　这是一个惧怕灵魂的时代，任何潜在自我都是失去失控的元凶，作为少数它们深谙此道。

　　你抚摸着皮下像树根盘桓的隆起，红肿裹挟着难以平息的搔痒。

　　它们在你的手臂上播撒开来，末端那圈刻满符文的银环，手铐一样卡住你的手腕。

　　它像一只扼住咽喉的手，截断皮下青绿的动脉中暗流的涌动，突动的起搏像是某种泄密：“这只手… ...”

　　“这只手… ...”

　　你又在左手将失的隐忧中醒来，它们总蹭你熟睡的时候突袭。

　　无非就是突然间失感，你醒来，缓缓的使它活络。

　　抽搐的、麻木的，在你的躯干末端，只要稍微察觉到一丝蓄意发力的动机。那是一种强度大于抽筋的疼痛，那些胶质的，半透明的神经，像余烬中卷曲残损的叶脉，是与风对抗支离破碎的痛。

　　最后它们像被抽空似的以一种极没有尊严的姿态扭曲着。

　　通常你需要在右手的帮助下才能将它缓缓的抬起。

　　你竭尽全力也只是把它从床垫折腾到肚子上，它无生命的瘫在你柔软的肚皮，被呼吸抬动着一起一伏，就像正在接受某种出于人道主义的同类间的施救。

　　天将亮时这样的感觉才弥留着退散，总要折腾足半个夜晚。

　　末端神经的正在一点点复苏，温度上升，你醒了。