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　　“可是至少我们经历的是同一个白昼和夜空不是吗？”

　　你狂热的、固执的将彼此联系在一起。

　　“只要我们还共存于这片天这块地，不管活着还是死去。脚下踩的地、抬头望的天、哪怕是最后魂归的，不也是在同一个宇宙？”

　　你不再满足片刻的相依：“人世太短，到永恒里。”

　　而现在，你看：“我们都是共同的并无交集啊，多么般配。我们同样的，谁也不认识谁，你说这难道不是一种缘分？”

　　那些你总装作不在意又搜寻来的有关她的信息，在不被人看到的时候，你像掏心窝子一样将它们罗列出来：她读过的书、听过的歌、常用的词语常说的话、还有她每次眼睛张开闭间，流转在眼波的光。它们是怎样的停在一处，注视着某个物，视线又是怎样的在眼波的流转中移开，那个物，也顿失了受宠的光华。

　　那些歌调、书本、图画。曲韵行间潜藏着她未了的气息，情节转折、旋律抑扬，又藏着怎样的心事。

　　她的名字成为你内心最深处的隐疾，只要那个字被唤出。那些盘桓在身体里的，就如同蛊一样苏醒，浑身上下似乎都要奔着往一个地方。

　　那个字便成为你的心事，你沉默的划出一块禁区，一个不足为外人道，也不敢与自己提的禁区。这么段时间你都在练习，练习与它相处。

　　你学会在念起这个字的时候深吸一口气，随即在后鼻韵中呼出，就像你每次举起哑铃肌肉发力的时候，一呼一吸，仿佛瞒天过海一般。你以为这不着痕迹的，打着释放的能量幌子而发出的叹息将就这样悄悄消逝。你能骗过自己，却骗不过她的眼睛。她仿佛是在惩罚你的孱弱：她眼波中光影流转，漆黑的发薄薄的散落在额前，她转身吐出口苍白的烟。

　　“囡囡”她温热的气息轻轻的抚在你的耳背。你抬起手，苍白的手指上挂满她散落的发，它们缠绕着、拂动着，它们的末梢划过你指缝敏感的皮肤，你张开手想要得到更多的触碰。

　　——关于她。

　　那是如此常见的一个字，因为她而被赋予了别样的意义。报纸上、电视上、广告牌上…...哪怕是在破败的老楼和肮脏的街角，或是断垣残壁里破碎的一个难以辨识的偏旁，你总是激动又心跳将它连偏旁带部首装进心里一笔一画的拆开盘着。你热爱它的普遍热爱它的通用，你热爱它在你的生活中时不时的就冒出来，仿佛这样的普遍就是为与你时时相见而准备的，你看着它同样的也被冠在一群无关紧要的人身上。而对于这些无端的共用，你总是突然的柔软，似乎与周遭无关的人等有了瞬间的灵犀，你注视着，就像她注视你一样。

　　你也去过她生长地方。

　　在最寂静的二月，从一团雾霾中抽身又钻进了千里之外的另一团雾霾。高楼、流光、霓虹......一样也没进入你的眼睛。

　　机场出口连接着破败的车站，昏暗的灯光照着脚下发黄古旧的地砖，明显的脏了旧了，拉杆箱的轮子此时不再是轻快的咕噜声。那种流畅、清爽，都被乌沉沉的石板砖所吸收，脚步声也一同吸收了。你抬起头四处搜寻她的影子，那枚瘦的、白的、青烟一般的影子。你的眼神越过出口、通道、安检处，没有，都没有。

　　就像家乡小县城的车站。

　　“这是她那时候的旧吗？”

　　想到这儿，你醒悟般抬头重新打量着这里。她也曾站在这儿，也许是匆匆的，也许也那么望着出口，突然她的眼前一亮，目光紧紧的锁在一个人身上。你也不知道那人