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>　　他忽然一笑，“看样子，你应该也喜欢。”

　　然后他展开手边的那本书，递到我面前。

　　我大致瞟了一眼，是汪曾祺的《生活，是很好玩的》。

　　“嗯。我喜欢这本书对语言的运用，非常精准，但是又不露痕迹。汪曾祺他说，生活不光很好玩，还很好看，很好闻，很好吃。他把徒劳陡然变得有趣，这种有趣是纯粹的，不经意的……”

　　他始终怀着笑意看着我，令我感觉到有些不对劲，于是顺着他右手食指看去，是几行我先前留下的铅笔笔记。

　　我读到，不觉烧红了脸。

　　秋日的叶子

　　春日的花

　　冬日的太阳

　　夏日的瓜

　　我日的你

　　——八月十日，夜

　　天呐！

　　我都写了些啥？！

　　我羞怯着侧过脸去，把手里的果汁一饮而尽，却意外发现墙角那两只鹅颈水壶的影子映在墙根上，荡荡的，随着我朦胧的眼，一点点交颈如鸳鸯。

　　“我是一个正经人。”

　　我擦擦眼，佯装镇定。

　　“是是是。”

　　我继续佯装镇定，“我一般批注都是一些联想啊，感悟什么的。”

　　“对对对。”

　　“有时候我也会顺手画一些涂鸦，或是信马由缰连我自己都不清楚写了些什么。”

　　“你希望这本书是你的，沾满了你的思想你的欲望。痕迹是唯一的，这世上再没有一样的了。”

　　秦香说出我心里的话，总是那么信手拈来。

　　我望着他。

　　我知道，我此时的眼神深情而喜悦，仿佛历经人间数十年，就为等着他的出现。

　　而他也的确出现了，那么干脆。

　　“是啊，我总是还留恋这世界的虚无，想留下我的痕迹，证明我存在过。而这些可以作为见证的书一点点地老旧残破，也正是我心灵的日久年深。”

　　说到这种话题，难免沉重，秦香也不想再继续，便转开话题，问我有没有写过什么东西。

　　“我？我写不出来。”

　　我不够敏感，不够耐心，观察力也不够，还耽于舒适。

　　我近乎上瘾地喜欢柔软，我房间里所有的东西都是膨胀的，睡觉的时候，我还喜欢把手放在胸上，柔软不可方物。

　　我只有病态起来，才有几分像个写东西的。

　　我故作轻松地笑笑，“秀才不怕衣衫破，就怕肚里没有货。”

　　我没有持续创作到能出点什么的能力。

　　我就像是一个肾虚的男人，即使有过那么一回苗头，想弄出点什么，里面也是空的，身子是乏的，形神俱销。

　　“那倒不会，你的小诗写得挺好的。”

　　他又偷笑。