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　　云端沉默着，注视着祝唐。

　　“我不会在同一场战斗中犯两次相同的错误。”

　　许久后，云端说。

　　“下一剑，你会输。而我会赢。”

　　祝唐嘴角的弧度没有丝毫的动摇和变化，他从来就没有为任何存在动摇过，“是吗。但是，我还没有进攻过。”

　　话音轻落，长剑掀起的风声也犹如柳絮轻棉。那是春日里比羽毛更轻柔几分的亲吻，亲吻着死亡，亲吻着鲜血，亲吻着云端脖颈上跳动的脉搏，用最冰冷的剑尖。

　　云端听到剑锋划破血肉的声音。祝唐的剑，他的血肉。

　　从他的颈间划过，刺入血肉，掠过耳畔，割断一缕头发。牵扯出一道长而丑陋的血痕。在望不到尽头的冷暗夜空中，如坠落的星子，呛哴着，落在地面。

　　死一般的寂静。

　　死亡的声音，是寂静吗？

　　没有人能够回答这个问题。

　　“下雪了。”

　　十一月份，初冬，第一场雪轻飘飘地落下，在温热的指尖上，化为晶莹的水珠。

　　方画站在窗前，伸手调皮地触碰着这冬日里的精灵。

　　御中庭不会下雪。她已经快要忘记了，忘记雪的颜色，雪的温度，雪的模样。

　　可今天，她又重新见到了它。

　　雪，洁白无瑕的雪，纯洁的代名词。但是，融化在指尖上的雪珠里，浮动着看不见的灰尘。

　　世人称颂白雪的时候，恰恰忘了，是灰尘造就了雪花。

　　“命运是什么。”

　　雪花从高空落下。倒在地上的身体，制服上覆盖了一层细雪的白色。室外的温度让它们旋转，舞蹈，不至融化。

　　祝唐看着他的剑，看着云端颈侧难看的伤口，看着天空，“知道吗？”

　　没有回答，只是沉默。

　　“那把剑的名字是‘乾’，每一任的指挥使接受它，接受一份权力，接受一份责任。从我触碰到它，那个时候开始，我突然想起这两个字，命运。

　　“我接受的不是什么权力，也不是什么荣耀，只是命运。

　　“就像是，我和你终究也会走到今天这一步。

　　“而你，会走到最后那一步。

　　“那就是，命运。”

　　祝唐胸膛起伏着，胸腔中有什么东西积蓄着，翻涌着，最终只是一声轻不可闻的