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说不上来是心疼还是乐观。

　　“叔叔，你来了。”宋铭云坐在客厅的长沙发上，没动。

　　进门的这个男人，是谁……呵呵……是白米的爸爸，是白韵的爸爸。

　　白爸爸过来，在地毯的边缘站定。“小韵呢？”

　　宋铭云从沙发上站起来，默不作声地朝二楼的方向走，白爸爸跟在后面，上去。

　　二楼亮着灯的那个房间，白韵在那。

　　白爸爸到底有多少年没见过白韵了，他自己都记不得了。

　　宋铭云从口袋里取出钥匙，对准锁孔，打开了门。映入眼帘的是房间内一片混乱桌子上的东西胡乱散落一地，床上的被褥同样，皱皱巴巴的在地板上缩成一团。

　　洁白的背面上，脏兮兮的印着脚印手印，以及乱七八糟的污渍。

　　男人的视线在房间内绕了一圈，没有看到自己的女儿。他的心一揪，狠狠地抽了下，就往房间里进。

　　瘦瘦的白韵锁在角落里，靠在床板和墙壁的角落里，胳膊抱着膝盖，瘫坐在冰凉的地板上。白爸爸过去的时候，白韵稍稍抬了下脑袋，眼神空洞而又无神。

　　这是同孩童纯净的眼眸截然相反的神情，这是一种麻木。是对生活，对社会的一种麻木。

　　“小韵。”头发半白的男人，慢慢的朝着地板上的女人靠近，声音温和的，呼唤着她的名字。

　　只见当白韵发现，近在咫尺的陌生男人钳制住自己肩膀的时候，她像发了疯似的，胡乱晃着身子，从地板上跳起来。

　　毫不留情的，尖利的牙齿咬到这个陌生男人的手背上。

　　“嘶”白爸爸吃痛，但仍旧面带笑容的去拉她，去喊她。

　　自始至终，宋铭云都没动，扮演一个合格的观众杵在原地，看着对面的两人。

　　这就是白韵，是当初那个在荧幕上光鲜亮丽，那个笑起来初暖花开的白韵。这个女人，是沈艺，是白韵，不管是谁，她都应该是美艳的，是瞩目的，是能够给人带来温暖的。

　　绝对不是现在这个样子的。

　　窗边的两个人，一个尽情反抗，任意发疯，一个甘之如饴的享受着，这疯狂背后的拳打脚踢。

　　宋铭云挥挥手，示意走廊里一直守着的两个黑衣男人进去，将精神不正常的白韵扯开。

　　身为父亲的情怀在作祟，白爸爸不走，僵持在房间里。