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的她，一时之间竟分不清到底哪一个才是真正的宋诗意。

　　他苦恼地靠在座椅上，不知该如何度过这煎熬的一小时车程。

　　*

　　晚饭是在市中心吃的。

　　眼看着到站了，程亦川轻轻拍了拍她：“喂。”

　　女人睡熟了，面颊都染得红通通的，迷茫地睁眼一看，失神片刻，然后才聚焦：“到站了？”

　　“到了。”

　　“哦，那走吧。”她揉揉眼睛，下车带路。

　　明明是北京人，却因为在这里生活太久，找吃的也变得轻车熟路起来。

　　“你想吃什么？”她问。

　　“都行。”

　　“少来。你不是挑食小王子吗？什么能吃，什么不能吃，赶紧说。”

　　“…………”

　　程亦川眯眼：“谁告诉你的？薛同还是陈晓春？”

　　“用得着谁告诉我吗？每次在食堂看见你，端个盘子要在窗口磨蹭老半天。别人都是要这个、要那个，三言两语就完事，唯独你，吃饼不加葱，肥的不要瘦的不要，挑得食堂阿姨都不知道从何下手。”

　　“……”他服。

　　吃什么呢？既要可口，又要顾虑她的经济条件，程亦川思来想去大半天，最后挑了个涮肉，她是北京人，爱吃涮羊肉，选这个总不会错。

　　果然，宋诗意一脸喜色：“你也喜欢吃这个啊？”

　　一般。

　　可话到嘴边，出口却成了：“喜欢。”

　　他看着她面露喜色，也跟着沾沾自喜起来。其实是想着她好不容易破费一次，还是选她爱吃的吧。

　　没办法，他就是这么体贴啊。程亦川无可奈何地想着，脑子里的小人一副摊手状。

　　宋诗意轻车熟路走街串巷，弯过了好几条街，最后在狭窄的巷陌找到了一个小庭院，斑驳的木头招牌上写了三个字：涮羊肉。

　　“这个地方？你确定？”

　　程亦川可从来没在这样的地方吃过饭，一脸怀疑地看看招牌，脚下迟迟不动，就是迈不进院里。

　　“怎么，大少爷不赏脸，嫌规格不够、档次太低？”她挑眉，回头扫他一眼。

　　他立马被激得抬腿而入，跨过门槛。

　　“说谁呢？我是那么挑剔的人？”

　　……他是。

　　可里子能丢，面子不能丢。程亦川是个不服输的人，尤其在她面前。

　　破旧的小门里别有洞天，是个不大不小的庭院。院子里种了三两棵青竹，屋里屋外摆了八九张方桌，零零星星几桌人吃得热热闹闹。

　　很显然，她是熟客，三十来岁的老板娘看见她，熟稔地笑了：“来啦？”