分卷阅读116（2 / 2）

“湿乎乎的，不太舒服，对吧？”他对雪球微笑，“好孩子，好，我还是得坚持。毕竟苏联……”

其实，苏联好坏与否，他已经不太在乎了。苏联必然在几年内垮台，戈尔巴乔夫那傻瓜被美国人耍得团团乱转。施瓦伯格坐在雨夜中思索，他应该寻找“乐趣”。似乎每个人都有乐趣，就连费恩斯也开了个小照相馆。

“我想去看看我的老伙计。”他抚摸着雪球，“几十年啦！不知道在哪里……”

结果，就在下个礼拜，施瓦伯格晕倒了，差点就去与他的虎式坦克在地狱相会。说实在的，他没觉得有那么严重，医生危言耸听，不过是准备从他的医疗保险中账单上多画几个零罢了。他在医院醒来，躺在病房的床上。消毒水味儿叫人恶心，公司打发了人来，施瓦伯格说，“我没问题！我就是低血糖。”

他让秘书去家里，把雪球和伯莎送到宠物店寄养，还不忘叮嘱秘书，记得警告宠物店的“长雀斑的乡巴佬”，不准克扣猫的零食和罐头。“要是我的猫饿瘦了，我就控告他。”施瓦伯格说，“我的猫不能饿肚子。”

很累，像飘在半空。人们离开了，护士也被撵走了。施瓦伯格躺在充满消毒水气味的床上，半梦半醒。他要死了吗？不，他不想死。要是现在死了，准让费恩斯看笑话。可活着也没多大意义。他到底为什么活着？活下去是种本能，就连蚂蚁也试图活下去……

“没意思。”施瓦伯格看看手上的针头，“要是你在1945年死掉该多好？”

他睡着了，医院的点滴里有邪恶的成分。梦中，他开着坦克，钢铁怪物在东欧草原驰骋，俄国人像秋天倒伏的麦子，一片片被他碾压过去。他兴奋地颤抖，1938年，最好的年景，他什么也不必思考，他只想杀人，杀更多的俄国人，杀死，杀死他们——

一阵低低的哭声，来自一具俄国人的尸体。是个很年轻的苏联战士，瞪着大大的灰色眼睛。尸体是不会哭的，如果他还流泪，那必然是没有死透。“天哪，”尸体说，“怎么会这样？要怎么办？”

施瓦伯格吐出一口气，醒来了，失落地发现他身处1989年，年老体弱，躺在医院苟延残喘。他的手指被包在一只手掌中，那只手掌很热，潮乎乎地布满黏腻的汗水。他听到细小的哽咽，非常熟悉，雅各布那野崽子的哭泣。

“怎么办？唉，上帝啊……”

这世上没有上帝，你这傻瓜。施瓦伯格侧过脸，看到一个圆滚滚的脑袋，后脑的头发剃得很短。他知道，如果用枪托猛地砸向那个位置，苏联俘虏就会快速休克死亡。在东线战场，没时间处理俘虏的时候，这个方法屡试不爽。

“别哭啦。”施瓦伯格吃力地抽出手指，搭上雅各布的后脑，“我没死——我也不会死。”

第122章 重影

几天后，施瓦伯格“奇迹般地”恢复了。“不可思议？”他得意地摇晃手指，“不，归根结底我没病。我早就说过无数遍，体检报告显示我健康得很——医生都是白痴，在医学院只学会了吸血的本事。我常常想要写信建议将医学院和经济系合并，但显而易见，大学早已领先一步。看看账单！也就幸亏我买了保险——”

雅各布沉默地收拾提包，施瓦伯格指挥他将零零碎碎的小东西统统收进包里，“那都是记在账单上的！一张纸都不能给他们留。”

秘书提前将猫从宠物店接回，施瓦伯格心满意足地坐在客厅，打开电视，抱着雪球抚摸。“你瘦了，我亲爱的。”他检查猫的耳朵，“哦天哪，你肯定是瘦了！我知道乡巴