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特别的颜色。”

“香槟色。”

“不好意思？”

“这种颜色……香槟色。”

“香槟色？”施瓦伯格抽出一支花，仔细端详，“我一直管这颜色叫橙色。这么说，是比橙色要浅，更有光泽。你家有花园的吧？”

“有。”

“你会种花？”

昆尼西摇了摇头。

“你看起来也不像会做这种粗活的样子。”

“我不擅长园艺。”

难得主动反驳一次，施瓦伯格把花插回去。幸运儿绝不会允许他的花园长满杂草，既然他不擅长，那做这份活计的园丁定然就是那一个。“香槟色，唔，我对色彩不太敏感，”施瓦伯格露出一个假笑，“毕竟我不是你——听说你们——”他咬重了“你们”，“——你们擅长分辨色彩。法国的时尚人士，很多都是你们的人。”

昆尼西白皙的脸泛起一层薄晕，像喝了几杯香槟酒。生气了，施瓦伯格在肚里大笑，“抱歉，”他举起手示意，可怜巴巴地眨眨眼睛，“我没有歧视的意思……我喜欢法国人设计的衣服。”

这天夜里，施瓦伯格久违地开了瓶酒。香槟，金色的酒液涌出细小的气泡，微醺的感觉令人陶醉。他怎么会因为赫尔曼那个白痴而不舒服呢？简直太滑稽了。世上有趣的人和事那么多，多到他忙不过来。他甚至打开电视，新闻没别的，国内、国外，总归没什么好事情。苏联的集体医疗，施瓦伯格听到一句，“哦。”他冲虚空摇晃酒杯，“干杯！……祝你早点下地狱。”

“即使人们……不再忠诚，我们依然忠诚。”

他唱了一句，随后闭上了嘴。音符在胸口鼓胀，痒痒的，他拍了几下，又唱了一句，“请相信我们……如同相信德意志的橡树和日月……”

“香槟色。”施瓦伯格看向花瓶。花儿低下了头，花瓣边缘微微卷曲。美丽的颜色，他想，等他买了房子，就让园丁种一园子香槟色的花。

啊，香槟色！愿上帝保佑这种颜色。施瓦伯格扔掉酒杯，趁着醉意将手伸进睡衣下方。这次他成功了，沉寂已久的下身有了动静，他在新闻嘈杂的背景声中获得了快乐。

1949

冬季太漫长了。最冷的那几天，阿廖沙在饥饿中如同昏迷。他躺在黑暗中，迷迷糊糊地做梦。梦境中充满了鲜艳的色彩。春天，他在山间奔跑，到处是五颜六色的花朵。西伯利亚的花太少了，在这个偏远的矿场，他只见过几朵小小的野花。

伊万诺夫在唱歌。

“正当梨花开遍了天涯，河上飘着柔曼的轻纱。喀秋莎站在峻峭的岸上，歌声好像明媚的春光。”

讨厌的歌，讨厌的调子。阿廖沙蜷起腿。新的梦中，他开着心爱的虎式坦克，碾过无数苏联人的尸体。履带碾过，鲜血浇灌的泥土就长出嫩芽。很快，大地铺满了血色的花儿。他振奋向前，要将所有地方都染上这种颜色。

伊万诺夫给阿廖沙吃了一块面包。一块真正的面包，而不是硬邦邦的、变质的面包。阿廖沙贪婪地吃着，往肚子里灌水。他暂时清醒了。伊万诺夫等着他的道谢，于是他说，“谢谢，伊万内奇。”