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门没锁，空气里弥漫着久未通风的味道，几个大纸箱子整齐地堆在地上。

厉书白走进去，一股脑把箱子里的东西倒出来。

国内外近代诗集、散文集、人体结构绘画教学、素描基础入门、全套画笔、废弃颜料、数位板……全部都是池晚的东西。

一张叠了两次的画纸夹在泰戈尔诗集里，飘落在地上。

手仿佛灌了铅似的沉重，厉书白弯腰捡起，缓慢地展开那张纸。

他呼吸凝滞了一瞬。

画里的人眉眼忧郁冷漠，唇角向下，眉心不耐烦地蹙起，仿佛永远不会对她笑。

那是池晚眼中的他自己。

旁边有几行娟秀的小字，摘抄了泰戈尔的诗句。

世界上最远的距离

不是星星之间的轨迹

而是纵然轨迹交汇

却在转瞬间无处寻觅

滚烫的泪水打在纸上，字迹被洇湿，渐渐模糊不清。

厉书白鼻翼翕张，睫毛湿润，晶莹的光点落下，大颗大颗砸在画中人的眼睛里，顺着面颊滑落。

从未有一天，他像现在这样悔恨、愧疚、自责，发狂地想要回到过去，好好珍惜那个深爱他的女孩。

如果能重来……该有多好。

他恨不得亲手杀了从前的自己。

“为什么不对她笑一下。”厉书白攥着自己的画像，嘴唇颤抖，骨节发白，歇斯底里低吼，“为什么！”

画像中的厉书白冷冷与他对视，乌黑清透的眼珠被泪水晕开，表情依旧是麻木而厌烦的。

听着厉书白哽咽的吼声，赵妈站在三楼台阶上，仰头看着敞开门缝的阁楼，无奈地叹了口气。

被伤透心的人，不会再回来了。

雨还在下，窗外沙沙的声音带来一缕治愈的安宁。

深夜两点，厉书白发起了高烧。

他喝着酒，神志不清，醉醺醺靠在沙发上，恍惚看见楼梯上站着一个穿墨绿家居服的女人，正在朝他笑。

“池晚……”

厉书白不可思议地望着她，像回光返照的病人，欣喜若狂地走过去想要抱她，却发现楼梯上空无一人。

……是幻觉。

心脏仿佛塌陷一块，坠落无尽深渊，冰冷而麻木，呼呼透着风。

厉书白在楼梯下站了很久，手指伸入乌黑的头发里，又哭又笑，像个疯子。

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