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　　程蒙钻进副驾驶座，紧紧关严车门，将水汽和大风关在外。

　　她的发尾湿了，哒哒地滴水, 从左侧手臂一直淋到了手背。她扭头看俞明川，俞明川更糟糕，他身上湿得厉害，整个人几乎成了落汤鸡，一靠近潮湿的水汽便往她毛孔里钻，只是那套名贵的高档西装本就是深色，看不大出来，依然挺括地贴着身材。

　　那伞本不大，他把伞全罩在了程蒙身上。

　　俞明川给程蒙抽纸，程蒙将纸覆在湿淋淋的发尾上，用干燥的纸巾吸收走水汽。

　　程蒙擦着头发，说：“外面的雨太大了。”

　　“是，天气太差。”俞明川喃喃，调高了车内空调温度。

　　程蒙瞟了一眼俞明川车档旁的车载烟灰缸，那里空了，上次的半盒香烟不见去向，在俞明川的车厢里，她又捕捉到一丝还未散尽的烟味儿。短短一天，他又抽完了一整包烟。

　　俞明川敏锐地察觉她的目光，他将车窗摇下一条缝，窗外大雨倾盆，水汽将车内的烟味逼了出去。“不喜欢烟味？”俞明川反问。

　　“也不是不喜欢，就是……”程蒙歪着头，认真地组织语言。

　　一个人的气息是一个人的标记。浅淡的烟草让俞明川的身上多了岁月的沉稳，这让俞明川更稳重，也更疏离。她还是喜欢的，无论是曾经少年阳光般的单纯薄荷海盐，还是如今醇厚绵长的沉烟，只要是俞明川，她总也讨厌不起来……

　　“你……你什么时候开始抽烟的？”程蒙问。

　　“怎么问起了这个？”俞明川两手撑在方向盘上，扭过头，淡淡地说。

　　他始终记得他第一次抽烟的场景。

　　狭小的地下公寓只有一扇小窗，光线透不进来，房间沉浸在浓厚的暮色里。薄薄的木质隔板墙壁隔音效果奇差，能够清晰地听见邻居房间木床板嘎嘎地摇晃声。空气中飘着各种刺鼻的气息，阴暗潮湿的霉味、浅浅的腐败的臭气，这些古怪、令人作呕的味道从房角、从砖缝、从水管道里渗透出来，无孔不入地钻进他身体的每一个毛孔。

　　他平躺在折叠沙发铺成的床铺上，头顶是一圈圈转动的米黄色的百叶扇。沙发前的茶几上摞了一叠账单，上面用英文密密麻麻的写着他这个月需要缴纳的款项——水费、电费、税费、垃圾费，笔记本电脑屏幕闪着蓝光，上是频频受阻的项目和数不清的Deadline。

　　这是他唯一佩服大鼻子外国人的才华——Deadline——死线。

　　他毫无知觉，手指无意识摸索着，然后摸到香烟。泛着阳光和大自然清香的粗糙的烟草被捣成碎末，然后用白纸卷成细长的一管。他叼住烟尾，卷烟点着，浓烈苦涩的烟吸入气管，钻进肺叶，他终于猛地睁开了那双不满血丝的眼睛。

　　麻木中浮起一丝清明，然后一发不可收拾。

　　那是他在自救。

　　“很久以前的事了。