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　　男子走上前，遂将手里的那封书信径直交到他手里，林绍庭接过那张已经泛潮的黄色信纸，视线落在那一行行黑色的字迹上，手心颤抖。

　　他认得，过了多久他都认得，这是父亲的字。

　　小时候他曾亲自握住自己的手，一笔一划耐心地教他写字，从滕王阁序的“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色”写到长门赋的“夜曼曼其若岁兮，怀郁郁其不可再更”，每一个撇捺之分，横竖长短，力道劲度，都无不细致入微。

　　他又怎么会不认得？

　　“你说……这是我父亲当年，写给我母亲的家书？”他不敢相信，也不能相信，若真的如此，这封信又何以到了一个不愿透露身份的陌生人手里？

　　可那人只是淡淡回了一句:“你自己一看便知。”

　　林绍庭不与他多作周旋，顺着父亲的笔迹一字一字地在心里默念，可是越念到后面，他的心脏便揪得越紧。

　　……

　　……怎么会？

　　……娘亲竟连为他取名字也百般不愿么？什么叫她真的舍得？她若舍得又何苦日日为他缝织衣物弄得满手是伤呢？

　　……直到最后，心里竟也生出了甚至与父亲相同的绝望，他信里面描述的那种绝望。

　　这一切……都是真的么？

　　为什么会这样呢……为什么……

　　……她不爱他么？

　　怎么会呢……

　　不管过了多久多久，他始终都对母亲满怀期待，他到现在都还记得她对自己微笑的样子，阳光下，秋千旁，她将他摇到空中时笑得像个孩子的模样。